Homilía del Domingo XXXII del Tiempo Ordinario, Ciclo A

El aceite que nadie puede prestarnos

Queridos hermanos y hermanas en Cristo:

Imaginemos la escena. Es de noche en un pueblo de Galilea. Hay boda, y las jóvenes amigas de la novia esperan en la calle con sus lámparas encendidas. Pero el novio tarda. Pasan las horas, el cansancio pesa, y una a una se van quedando dormidas. De pronto, a medianoche, un grito rompe el silencio: «¡Ya viene el esposo, salgan a su encuentro!».

Jesús nos cuenta esta parábola en los últimos días de su vida, poco antes de su Pasión. No es un cuento para entretener. Es una palabra urgente, dicha con amor, para que estemos preparados. Y lo que más nos inquieta es su final: la puerta se cierra, y a las cinco jóvenes descuidadas el esposo les responde: «Yo les aseguro que no las conozco».

Fijémonos en un detalle. Las diez jóvenes se parecen mucho. Todas fueron invitadas, todas tenían lámparas, todas esperaban al novio, y todas se durmieron. La diferencia no está en el sueño. La diferencia está en el aceite. Cinco llevaron aceite de reserva y cinco no.

Y entonces sucede algo que, a primera vista, nos parece duro. Las descuidadas piden: «Dennos un poco de su aceite». Y las prudentes responden que no. ¿No es eso egoísmo? ¿No nos enseñó Jesús a compartir?

Mis amigos, aquí está el corazón de la parábola. Hay cosas que sencillamente no se pueden prestar. El Papa Benedicto XVI, comentando este Evangelio, explicaba que el aceite simboliza el amor, la caridad, y que ese aceite no se puede prestar a otro, porque es inseparable de la persona. Nadie puede amar a Dios por mí. Nadie puede creer por mí. Nadie puede orar por mí la oración que solo yo puedo hacer.

San Agustín, meditando esta misma parábola, decía que las lámparas son nuestras obras visibles, lo que los demás ven de nosotros, y que el aceite es la caridad interior que da luz a esas obras. Se puede tener la lámpara sin el aceite. Se puede tener la apariencia de cristiano sin el fuego del amor dentro. Y por un tiempo nadie lo nota. Pero cuando llega la medianoche, la lámpara vacía se apaga.

Pensemos en nuestra vida. Una madre puede llevar a sus hijos a la iglesia, puede enseñarles a rezar, puede sembrar en ellos la fe. Pero llega un día en que cada hijo tiene que decir su propio «sí» a Dios. Un esposo puede apoyarse en la fe de su esposa durante años, pero a la hora de la verdad, cada uno se presenta ante el Señor con su propio corazón. La fe se transmite, sí, pero la relación con Dios es personal. El aceite se va acumulando gota a gota, en lo secreto, y nadie puede comprarlo en el último minuto.

Por eso la respuesta del esposo es tan seria: «No las conozco». En el lenguaje de la Biblia, conocer no es solo saber quién es alguien. Conocer es tener intimidad, tener amistad, haber compartido la vida. Las jóvenes descuidadas conocían la boda, pero no conocían al novio. Estaban cerca de la fiesta, pero lejos del corazón de quien la ofrecía.

Hermanos, esta parábola no está escrita para asustarnos, sino para despertarnos. Y aquí la primera lectura nos regala una noticia preciosa. El libro de la Sabiduría nos dice que la sabiduría «se deja ver fácilmente por los que la aman y se deja encontrar por los que la buscan». Más aún: «se anticipa a darse a conocer a los que la desean». Quien madruga para buscarla, «la encontrará sentada a su puerta».

¡Qué imagen tan hermosa! No tenemos que escalar montañas ni hacer esfuerzos imposibles. La sabiduría ya está sentada a nuestra puerta, esperando. Los Padres de la Iglesia vieron en esta Sabiduría una figura de Cristo mismo, el Verbo eterno del Padre. Él no es un juez lejano que nos vigila esperando que fallemos. Él es el Esposo que sale a buscarnos, que se adelanta, que desea ser conocido.

Entonces, ¿qué es ser prudente como las cinco jóvenes? No es ser perfecto. Recordemos que también ellas se durmieron. Ser prudente es simplemente haber cuidado la relación con el Esposo mientras había tiempo. Es haber ido llenando la vasija poco a poco, con fidelidad sencilla.

El Catecismo de la Iglesia Católica nos recuerda que el Señor vendrá a una hora que no sabemos, y que por eso la Iglesia vive en vela, en una espera llena de esperanza. San Pablo, en la segunda lectura de hoy, consuela a los tesalonicenses que lloraban a sus difuntos diciéndoles que no se entristezcan «como los que no tienen esperanza», porque «estaremos siempre con el Señor». Este es el destino de nuestra espera: no un tribunal frío, sino un encuentro, un banquete de bodas, una alegría que no termina.

Y estamos en noviembre, el mes en que la Iglesia reza por los difuntos y contempla las realidades últimas. Muchos de nosotros llevamos en el corazón el recuerdo de seres queridos que ya cruzaron esa puerta. Esta parábola nos recuerda que la vida es preciosa precisamente porque no es infinita. Cada día es una oportunidad para llenar la lámpara.

Queridos amigos, ¿de qué está hecho ese aceite en la vida concreta? El Papa Francisco, comentando este Evangelio, decía que el aceite es la fe que se alimenta de la Palabra de Dios y de los sacramentos, y que se hace visible en la caridad. Es la oración de cada mañana, aunque sea breve. Es el perdón que ofrezco cuando me cuesta. Es la visita al enfermo que nadie ve. Es la confesión que llevo meses aplazando. Es la paciencia con el familiar difícil. Cada gesto de amor es una gota más en la vasija.

Y aquí hay una gran esperanza: mientras estemos vivos, la tienda está abierta. Si hoy alguien siente que su lámpara está casi vacía, que la fe se ha enfriado, que hace mucho no reza, no hay motivo para desesperar. Precisamente por eso Jesús nos cuenta esta parábola hoy, para que todavía tengamos tiempo. La misericordia de Dios es más grande que nuestro descuido.

Y el lugar donde más abundantemente se nos da ese aceite es aquí, en este altar. En cada Misa, el Esposo ya viene. Dentro de unos momentos, cuando el sacerdote eleve la Hostia, escucharemos: «Dichosos los invitados a la cena del Señor». Es el anuncio del banquete de bodas del Cordero. La Eucaristía es un anticipo de esa fiesta eterna. Aquí el Señor no solo nos invita; se entrega Él mismo como alimento, para encender de nuevo el amor que se apaga en nosotros.

Cada Comunión bien recibida es aceite para la lámpara. Cada vez que nos acercamos al Señor con fe, Él nos conoce un poco más, y nosotros lo conocemos a Él. Y así, cuando llegue la última medianoche, su voz no será la de un extraño, sino la del Amigo que hemos recibido tantas veces.

Por eso les propongo algo concreto para esta semana. Cada noche, antes de dormir, tómense dos minutos en silencio y pregúntense: ¿qué gota de aceite puse hoy en mi lámpara? ¿Dónde amé? ¿Dónde dejé de amar? Y luego, con sencillez, digan al Señor: «Jesús, quiero conocerte y que me conozcas». Esa pequeña oración, repetida con fidelidad, puede cambiar una vida.

Hermanos, la sabiduría está sentada a nuestra puerta. El Esposo ya viene. Que cuando suene el grito de medianoche, nos encuentre con la lámpara encendida, no por miedo, sino por amor, y que podamos entrar con Él a la fiesta que no tendrá fin. Amén.